L'averse pleure, et l'eau chaude descend les marches du pavillon à plumes de caille peintes, s'agenouillant pour prier le ciel, l'air poignardé dans le lilas crevé.

 

Sous ces veilleurs du jour que sont les nuages, la longue rampe d'azur vrombit à chaque heure nouvelle, puis soudain dégringole, et le soleil vomit la mort par ses fenêtres.

 

 

 

Modifié 29 janvier 20206 a par Diane
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Poème aux relents d'apocalypse. Ce soleil meurtrier fait écho à d'autres soleils nucléaires...

Je n'arriverai pas à vivre la pluie ou le soleil avec le regard de vos mots mais ai été touchée par cette écriture aux images cerclées de noir, comme un dessin jailli sur le papier, un beau papier.

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