Monsieur le président directeur général

Envers vos salariés il faut être loyal

Nous vous rappellerons que pour être équitable

Mettre la main au pot paraît indispensable

 

En ces temps attendus où la négociation

Est enfin à l’honneur il faut faire attention

A un juste équilibre entre les partenaires

Car sinon l’on pourrait vous déclarer la guerre

 

Il nous semble opportun de mettre sur la table

Nos revendications à des fins responsables

Ne les balayez point d’un revers de la main

Par des allégations ma foi sans lendemain

 

Notre prose lassait ? Vous ne vouliez l’entendre ?

Nous l’avons bien compris et c’est sans plus attendre

Que nous vous proposons de changer de langage

Tentons l’alexandrin pour passer le message

 

Pensez aux salariés ceux-ci sont méritants

Il faut les motiver par des actes constants

Un dialogue fructueux comme toujours commence

Par de la bienveillance envers les doléances

 

 

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J'ai l'impression que vous vous adressez subliminalement à tous les présidents  dont les PDG ! Les entreprises sont dans la traçabilité de leurs comptes et pour celles qui le peuvent surtout de leurs dividendes . Qui dit dividendes dit finances ? Qui dit  finances dit etc....etc... Il n'y a plus que la poésie pour poser la question ! merci.

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Forme impeccable pour un fond indiscutable 😁
Meilleurs souhaits à vous, que 2020 vous soit bienveillante, remplie d'actions fructueuses et sans trop d'obligations ! 😊

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@Mercoyrol

On verra si la rime l'incite à la prime.😁

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Moi j'ai l'âme plutôt révolutionnaire et je sais de tout temps que les lettres ouvertes restent hélas lettres mortes.

 

Alors je citerai Maïakovski:

 

Avant, je pensais
que les livres se faisaient comme ça :
un poète arrivait,
desserrait légèrement les lèvres,
et de suite le benêt inspiré se mettait à chanter.
Et ça y était !
En fait,
avant que le chant vous vienne,
il faut longtemps déambuler, couvrir ses pieds d'ampoules en
allées et venues,
tandis que dans la vase du cœur doucement barbote
la sotte sardine de l'imagination.
Pendant qu'on fait bouillir, en grinçant de la rime
une sorte de brouet d'amours et de rossignols,
la rue se tord, privée de langue :
elle n'a rien pour crier ni parler.

 

 

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