Le poème est le lieu sans lieu de l’intime fêlure
Où à être nommé l’obscur gagne en beauté
Le mouvant se fait proche presque saisissable
La lumière plus franche
L’amour plus bleu que le sang des bleuets

Il y a 8 heures, Marioutch a dit :

Le mouvant se fait proche presque saisissable
La lumière plus franche
L’amour plus bleu que le sang des bleuets

Très beau, ce passage. 

Une poésie à mon sens très condensée, intense... Le beau en émane, en-dehors du fait que le contenu est très vrai!

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Une errance des mots que l'on ne peut saisir et que l'on voit toujours. Une essence de beauté, merci.

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C'est ce que l'on nommait auparavant un "art poétique" c'est à dire un poème dans lequel le poète définit son art. Un profession de foi en quelque sorte.

La vraie beauté plastique, celle qui ne pollue pas.

Quand s'effacent les brises devant le souffle intense.

 

Un joli texte.

J’arrive bien tard. Tout a été dit mais je le répète...superbe petit condensé de poésie. Merci @Marioutch