Dans les campagnes anonymes,

Les vieux trains avachis roulent.

Des paysages nomades en transit,

Comme des horizons en gestation.

 

Les souvenirs édentés se superposent,

S’effondrent en cassure sur les âmes.

À trop embrasser des bouches sans lèvres,

Les amours amorphes se desquament.

 

Déchirer le ticket du tout dernier voyage,

Errer dans l’étendue des bris nocturnes,

S’égarer dans les limbes du souffle diurne,

Cette respiration sur les ruines du quotidien.

 

À chaque nouveau passage de ces trains,

Une plume plonge dans l’encre formolée.

Dans la sève évaporée des mots oubliés,

Elle achève ses chroniques apocryphes.

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Chroniques apocryphes, le vertige du néant où tout se désagrège, bien plus qu'un spleen, un calme désespoir devant l'impermanence des êtres et des choses, un alcool fort pour amateur de mélancolie absolue, finalement ce poème est le négatif d'une belle photo du bonheur, j'ai toujours été fasciné par ces morceaux de pellicule joints à nos photos de vacances au soleil, tout y était méconnaissable, pourtant...

Je pense au poème de Baudelaire, ''Une charogne'', presque insoutenable et pourtant un vrai chant d'amour, nous sommes bien en poésie, bravo ! ❤️ 

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Modifié 2 juillet 20197 a par Myrtille

Quand à moi cela me fait penser aux rails de train de « la vie est un miracle » de Kusturika, voie en construction, interrompue par la Guerre, mais tout autour des paysages magnifiques et des gens lumineux... je suis sans doute complètement à côté mais ce sont les images qui me sont venues... en tous les cas j’aime beaucoup ce poème. 

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Modifié 2 juillet 20197 a par Marc Hiver

Il y a 16 heures, Eathanor a dit :

 

À chaque nouveau passage de ces trains,

Une plume plonge dans l’encre formolée.

Dans la sève évaporée des mots oubliés,

Elle achève ses chroniques apocryphes.

Et cela donne souvent d'excellents poèmes...

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Bonjour @Eathanor. Superbe poème ciselé comme très souvent et où  le poids de la vie semble si lourd, si lourd...😢. Un coeur pour réchauffer l’ambiance. Bravo et merci Eathanor.

 

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Apocryphe. Le mot est dit.

Tout poème est apocryphe de la réalité, il la traduit, comme on traduit en justice, comme on expose un dessin, une esquisse.

 

Ces chroniques sont apocryphes d'un réel transfiguré. 

 

Et votre poème devient ce train que l'on emprunte pour fuir ce réel pour votre imaginaire oh combien plus coloré.

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