La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil.
(René Char, Feuillets d'Hypnos)

La pluie ruisselle sur les façades,
le maquillage fond des yeux rougis,
et dans les rues aux vitres froides
rôde l'écho des nuits meurtries.

Le temps s'égrène en gouttes gifles,
l'automne a rendu ses couleurs
à la grisaille où le vent siffle
la cendre dont il garde l'odeur.

L'amour s'est fait denrée rare,
on le cherche au fond des regards,
mais les visages se séparent
comme des ombres dans le brouillard.

Les poings se lèvent, les voix grondent,
la ville saigne sous le béton,
et la colère vagabonde
comme un chien fou sous les balcons.

Je marche seule dans la brume,
le col remonté, le cœur lourd,
la lassitude s'immisce et me consume
comme un compte à rebours.

Mélancolie, ma vieille compagne,
tu connais bien le goût du sel,
tu sais les pluies qui accompagnent
les désharmonies universelles.

Que reste-t-il des chants joyeux
quand la saison des pluies s'installe ?
Où se cachent les amoureux
qui rêvaient à leur carnet de bal ?

Aujourd'hui la rue s'est durcie,
les poings remplacent les bols tendus,
et je cherche l'odeur de la vie
dans cet enfer où la chaleur a disparu.

J'erre sans rien reconnaître
et me souviens des nuits d'accueil
où j'attendais, confiante, à la fenêtre
le prochain naufragé sur le seuil.

Il posait son sac en silence,
un peu honteux de se trouver là,
souvent meurtri d'une enfance
où tout n'était que combat.

Mais la soupe fumait dans la salle,
le café sentait bon le matin,
et la vapeur aux vitres pâles
lui faisait oublier la faim.

Ici, nul poing ne se levait,
on tendait un bol, un couvert,
et la nuit dehors s'effaçait
vaincue par des lumières.

J'ai presque envie d'aller à mon tour
sonner à cette porte des pas perdus.
Mais quand j'ai fait le détour,
hélas ! elle n'existait plus ...

(joailes - ) 7 novembre 2026 -

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Modifié il y a 2 heures2 h par Sophie