Le chant des heures

Un pétale renaît au creux de ma mémoire,

Et mille enchantements murmurent leur amour,

O saison du passé, caresse de velours

Frémissant au jardin sous le ciel écritoire.

Une rose lilas décore le grimoire

De l'allée des soupirs et son coeur troubadour

Distille sa chanson sans crainte ni détour,

Ses vibrantes couleurs se font mauve ciboire.

La rivière s'invente en Venise du temps,

Ses reflets mordorés scintillent bien longtemps

Dans le parfum léger des légendes vivaces.

L'oiseau s'invite vite au festin du bonheur,

Picorant l'horizon sur l'heure qu'il enlace,

Il célèbre sans bruit un jadis en couleur.

Le souvenir ne meurt jamais... La poésie l' atteste avec délicatesse.

Elle fait renaître les couleurs, les parfums, les émotions...

Merci, Sophie, pour cette lecture et ce commentaire fort pertinent !

En effet, on constate un foisonnement sensoriel dans ce sonnet. Tout vit et vibre à nouveau. Le passé s'impose en éternel présent dans une vision fantasmagorique. Les métaphores abondent et les frontières s'abolissent.

Nos souvenirs sont à l’image de la vie, de toutes les couleurs !

Et ce sonnet nous le rappelle avec délicatesse @Alba !

Quand un pétale de rose lilas apparaît entre les feuilles d’un grimoire, il fait renaître des souvenirs (le chant des heures) et devient le déclic pour écrire un beau sonnet.

Merci beaucoup, chers jeep et Alain, pour ces lectures et ces commentaires !

La plume invente, la plume innove, nul réalisme dans ses errances au hasard des mots et des images, c'est un véritable feu d'artifice de l'imaginaire.

j'essaie tant bien que mal de maintenir la godille dans la bonne direction, mais c'est bien difficile, le combat de la rationalité est perdu d'avance. C'est la plume qui décide du cours des choses.

Et vogue la galère...

( ͡~ ͜ʖ ͡° )

Il y a 21 heures, Alba a écrit :

Le chant des heures

Un pétale renaît au creux de ma mémoire,

Et mille enchantements murmurent leur amour,

O saison du passé, caresse de velours

Frémissant au jardin sous le ciel écritoire.

Une rose lilas décore le grimoire

De l'allée des soupirs et son coeur troubadour

Distille sa chanson sans crainte ni détour,

Ses vibrantes couleurs se font mauve ciboire.

La rivière s'invente en Venise du temps,

Ses reflets mordorés scintillent bien longtemps

Dans le parfum léger des légendes vivaces.

L'oiseau s'invite vite au festin du bonheur,

Picorant l'horizon sur l'heure qu'il enlace,

Il célèbre sans bruit un jadis en couleur.

Un « jadis » tissé de fleurs, de douceurs au jardin qui chante les effluves d’avant, tu parles comme une rose parlerait Alba 😉 depuis son espace où elle s’épanouit d’écouter « le chant des heures » 💫

Comme ton commentaire est joli et gracieux, Nâau, merci beaucoup !

Je parle comme une rose ? Merveilleux chant, alors, je suis flattée ! 😉

Mais il est vrai que tout parle, que "tout est plein d'âme", comme a pu dire V. Hugo. Concernant la rose, je pense que son parfum est son langage... envoûtant !

͡ ° ͜ʖ ͡ – ✧

Un voyage en arrière plein de charme et teinté d'un symbolisme mystique délicat. La mention de Venise ajoute à ce sonnet existentiel une dimension esthétique appuyée (je pense à Visconti).