Les toits de tuiles rouges ont vécu mille saisons

et les façades de pierre ocre aux volets verts

accueillent l'été avec les fleurs nouvelles ;

au fond d'un jardin, sous la gloriette

rêve un vieux poète

à longue barbe blanche

presque nu, caché dans son silence

avec ses mots en fluence.

De tous petits oiseaux battent des ailes

heureux de trouver quelque coupelle

d'eau fraîche et la brise a ce parfum délicat

de toutes les mélancolies du crépuscule

les perspectives s'amenuisent

combien encore de temps des cerises ?

Combien encore de chants de cigales,

combien de matins pâles ..?

Et son dernier poème, sera-t-il celui-là ?

Il aimerait que ce soit le plus beau

ne pas dire le mot de trop

ni celui qu'il a déjà décliné tant de fois.

Le champ de coquelicots

brandit ses étendards rouges

et les épis de lavande ressemblent

à la couleur des encres de l'enfance.

Sa mémoire est intacte

toute une vie en plusieurs actes

dont il n'a aucun regret.

L'horizon s'allume encore une fois

combien encore de songes clairs

sur cette terre ?

Il est sûr, déjà, qu'il ne verra plus la mer

mais il l'a sur le bout des vers

et la respire encore,

la sent bouger dans son corps

comme un coeur qui bat fort.

Il ne sait pas s'il verra l'aurore

il mourra, décidément,

la plume au bout des doigts

alors ... il est content.

Combien encore de muses légères

viendront danser sous la gloriette

avant que ne s'éteignent les lumières ?

Et la première, ou la dernière

cigale chante juste à côté de lui

c'est l'été qui revient

encore une fois ; il sourit,

apaisé, repose sa plume dans le plumier

et s'endort, en paix ...

Demain ..?

Poète, on n'en sait rien ...

(joailes -) 21 juin 2026 - 23h 40

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Modifié 24 juin24 juin par O Salto