Si douce et tiède l'aube encor

D'un coeur mélancolique et blême

Ne saurait voir nul stratagème

En tirer quelque larme d'or

Si bleu le ciel éperdument

D'une âme de tristesse emplie

Par un dimanche long de pluie

Ne pourrait combler son tourment

Si douce soit elle la nuit

Voués aux affres de mon ennui

Beaux ne sauraient être mes rêves

Et il n'est qui se désagrège

Tel aux premiers soleils la neige

Qu'un couchant qui meurt sur la grève.

Une sonate en si mineur, pleine d'une belle mélancolie.