Il n’est sans doute pas d’ici !

Dissimulant sa calvitie

Dans une casquette à visière,

Un monsieur à l’allure altière,

 

Son fameux Canon en sautoir,

Déambule avec nonchaloir

À travers les blanches ruelles

Où la lumière ruisselle.

 

Vieux ksar aux confins du désert.

Maisons accrochées à la pierre.

Plateau rocheux où rien ne pousse,

Et où des caprins se trémoussent.

 

L’étranger poursuit sa balade 

En jetant de vives  œillades

À  des filles et des gamins

Qui s’ébattent sur les chemins.

 

Soudain,  au fond d’une venelle,

Apparaît une demoiselle

À la taille on ne peut plus fine !

Quelles mirettes smaragdines !

 

L’homme pointe son appareil

Vers la ravissante Merveille,

Puis retentit le maudit clic !

Furieuse, la Belle réplique :

 

Bondissant  comme une tigresse,

Fond sur l’homme avec hardiesse.

─ « Mais qu’est-ce qui vous prend, monsieur ?

Vous avez le sable et les cieux,

 

Vous avez moult colifichets.

Mon corps n’est pas un simple objet !

Mon corps, ce n’est pas un joujou !

Prenez donc garde à mon courroux ! »

 

Sans  autre forme de procès,

Elle s’empare du gadget,

Le balance contre le mur.

 Il se fend comme un fruit trop mûr.

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