Tout se tricote et se détricote, une maille à l’endroit, une faille à l’envers.

 

          Grâce à l’une d’elles, je suis remonté dans le temps de mes lectures.

 

          Ylla sait fort bien tout cela, je le lis dans ses grands yeux pareils à des pièces d’or, elle qui chasse la poussière en jetant, par poignées, la poudre magnétique.

 

          Une poussière plus forte que la poussière même !

 

          Je n’ai pas retrouvé la mer fossile au bord de laquelle elle avait fait ce terrible cauchemar : le débarquement des hommes !

 

          Moi aussi, j’ai rêvé. Des arbres à vin, des nacelles tirées par les oiseaux de feu… Je ne fais que cela, rêver, depuis que j’ai rejoint le hamac de mon cockpit.

 

          A force de séjourner chez Mr. et Mrs. K, ma peau s’est cuivrée comme la leur. Phénomène d’adaptation, voire d’assimilation. Les êtres là-bas sont tellement plus gentils que ceux de laTerre !

 

          Je crois parfois que je pourrais y vivre pour toujours, mes cheveux deviendraient feuille-morte et j’y vieillirais plus heureux que chez nous. On s’y croirait dans un éternel automne. J’ai déjà réservé ma chambre à la maison d’hôtes de Xi. En guise de dédommagement, on ne me demande qu’une chanson. Les autochtones les prisent plus que tout. Leur musique en sublime les paroles. Ils en sont fous. Jusque dans leur sommeil, ils chantent.

 

          C’est comme cela que je les ai rencontrés, moi seul, le livre à la main. J’étais dans la fusée quand j’ai intercepté un délicieux refrain :

 

« Bois à mes yeux avec les tiens

Et je te rendrai la pareille

Ou laisse un baiser dans la coupe

Et je me passerai de vin »

 

          Depuis, je vis avec la peur. Peur que les autres ne l’entendent et ne décident de débarquer sur cette planète bénie. Y penser me rend si furieux que je la vois rouge – du sang futur versé.

 

          Pourtant, c’est sépia, sa vraie couleur. Tout y est comme tracé à l’encre. Dans les canaux coule encore l’antique couleur verte, issue des plateaux de cristal. Ils sont alimentés par les colonnes à pluie.

 

          Notre étoile a beau se coucher comme elle le fait chez nous, le temps, là-bas, paraît suspendu – hélas comme l‘épée de Damoclès. Mais, heureusement, l’oxygène s’y oxyde trop vite. Il faudrait être l’homme de Denisova pour y respirer sans aide.

 

          J’entends ! J’entends un chant et c’est derechef la voix d’Ylla K. Fabuleux ! De toute beauté, cette mélodie sur les Montagnes Bleues !

 

          Pourvu qu’on n’y fiche jamais les pieds !

 

NB. Avec la participation involontaire des Chroniques martiennes de Ray Bradbury.

Modifié il y a 1 heure1 h par Thy Jeanin

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