Ma mie, le sais-tu...

 

Que nos corps sont des cadavres en devenir ?

Nos chairs un sursis qui s’ignore, encore tiède ?

 

Chacun de nos pas dérange une odeur ancienne,

Cette odeur que le vivant feint de ne pas reconnaître.

 

Sous nos peaux, patiemment, veille la décomposition.

Longtemps, elle doit s'exercer avant de paraître.

Il lui faut tester à toute heure l'épaisseur des tissus.

Répéter le Grand Œuvre en silence, dans nos sommeils.

 

Tout en sachant l'inévitable fin, nos organes travaillent.

Nos cœur battent pour user ce qui s'obstine, non pour durer.

Les os supportent puis commencent à compter leurs fissures.

Et nos estomacs obèses digèrent la fatigue du monde.

 

Ce qui tient encore en nous se nourrit de ce que nous perdons.

À recycler les douleurs, à remâcher les mêmes souvenirs,

Nous devenons peu à peu une pauvre et lente charogne

Condamnée à vivre à perpétuité de ses restes intérieurs.

 

Dans nos sueurs partagées, une promesse de putréfaction.

 

Enlacés dans notre sommeil, il y a cette posture exacte

Que prendra le trépas avant le froid définitif des draps.

 

Dans nos salives mélangées, la mémoire d'eaux stagnantes.

 

Et quand enfin la nuit refermera sa bouche sur nos souffles,

Ce ne sera pas la mort qui viendra,

Mais ce cadavre que nous portions déjà,

Se servant dans nos restes avec la patience d’un affamé.

 

Ma mie, le savais-tu...

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Votre texte @Eathanorassume pleinement son esthétique du dégoût amoureux, c'est ainsi que je l'interprète, dans la tradition d'un Baudelaire ("Une charogne") mais avec votre voix propre, plus introspective que descriptive. Un poème qui fait de l'amour une complicité dans la pourriture. Le "Ma mie..." adoucit le tout. C'est morbide, oui, mais aussi étrangement humain et intime.

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