Ce que le vent

 

______________________________________Souffle

 

Lorsqu’il revient

jaune, chargé de nuages,

à bras le corps sur le sommet –

 

moi qui vis dans le pays plat,

je me demande :

se pourrait-il qu’il soit le mien ?

entre mes chairs, sous ma peau,

prenant puanteur et sueur,

ce cœur noueux, avide,

si plein

de désespoir sifflant.

 

A plein poumons,           

je me sens ogre,

enjambant Babel            

et ses monts si hauts.

 

Mais la colère des Dieux –

je perds la raison.           

Souffle court,

souffle ailleurs,

souffle long,

sans caprice,                                                    

juste la folie.                                                    

 

Alors il vient,

cette fois bleui,

avec son odeur de gaz,

sans couleur,

explosif.

 

Le bout des doigts

mangés de remords –

un bref instant.

 

Mais la maison,

grandissime,

immense,

démesurée,

 

un matin glacé

sous le froid qui l’étire,                

chancelle,

danseuse maladroite,

et tombe

sur un tapis de feuilles.

 

Le vent d’automne avait rangé

les rouges sur le côté.

 

Celui qui balaya la rue

emporta briques et cœurs.                        

 

J’avais posé la bonbonne.

L’autre n’avait rien compris.

il est passé à côté,

les autres dedans,

et ils ont sauté avec.

 

Souffle irréel,

oreilles percées –

un vent terrible emporta

les valises

et les souvenirs.

 

Photos de cotillons éparpillés,

que jamais plus les yeux ne lanceront

au-dessus des têtes,

en riant.

                                                                     

 

emporte.

 

 

 

 

 

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