Dans son pré, le bœuf rumine ses regrets d’herbe verte, de vigueurs parfumées, d’horizons lumineux. A défaut de train qui anime l’espace, il pait et se repait en jetant un œil blet à ceux qui passent le long de l’enclos.

 

Ici, le bœuf est souvent bourguignon…

 

Ses mâchoires grognardes malaxent d’un roulement de meules maxillaires les érosions subites du sol dérouté. Puis, il lève le mufle avec mélancolie et scrute méthodiquement le néant qui l’enserre.

 

L’écume aux lèvres, le bœuf est en ficelle…

 

A midi, il maudit en silence ses maîtres désabusés qui s’acclimatent de l’été. Il s’affale sous le chêne planté au levant et goûte l’ombre inerte pourvoyeuse de diptères endeuillés.

 

Irrité, le bœuf est désormais braisé…

 

A peine éveillé, il ne s’émeut de rien et s’adonne à son passe-temps favori qui est de ne penser à rien puisqu’un bœuf ne pense pas, ne songe pas, ne rêve pas.

 

En sieste, le bœuf est aux petits oignons…

 

Dans le calme de l’après midi, il mange puis remange, s’agite un peu la panse, taquine la couche d’ozone et se vide lentement à grands jets de liesse intestinale.

 

Soudain, le bœuf cocotte…

 

La panse déliée, il pense à se soulever. Sa démarche débonnaire le mène le long de la barrière où s’agitent ceux qui s’en vont sur le chemin. Il leur prête son œil et flagelle de sa queue les intrus qui lui chatouillent le cuir.

 

Le boeuf sent que sa journée daube…

 

A la nuit tombée, il boit les étoiles, s’asperge de rosée loin des regards curieux des bipèdes agités. Il s’endort sous la lune puis tire le chariot sur la sente subtile du septentrion.

 

Entre chien et loup, le bœuf mijote…

 

Ce matin, le bœuf suit le regard las les cantiques d’un jeune prédicateur en marche qui lui parle d’alpages, d’herbe fraîche à profusion, de parfums enivrants, de nectars méconnus.

 

Il loue juillet et ses infinies farandoles, prédit des mois d’août les sabots en éventail, offre l’été à longueur de saisons et promet la fête des vendanges retrouvées.

 

Après s’être longuement concerté de sa pupille glauque, le bœuf a franchi la barrière. Il a pris le chemin des bonheurs espérés dans les pas d’un bonimenteur nubile.

 

Ah ! Le bœuf français ! Toujours en fricassée avant de ruminer…

 

 

Photo par Papy Adagio

prise sur le sentier "Sculptures aux quatre vents" sur la commune de Vatilieu (38).

Modifié 9 décembre 20187 a par Eathanor
Ajout des crédits de la photo

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Les recette du bœuf hachées menues menues pour nous mettre en appétit, il n'y avait rien de mieux! Bravo Papy Adgio 🙂

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Merci pour cette alléchante recette de cuisine sur le mode humoristique ( je crois que le bœuf mode existe aussi ).J'ai juste envie de me mettre à table mais pour la bonne cause évidemment, pour le reste je ne parlerai qu'en présence de mon avocat et concernant ce poème, je vais prendre des notes, cela m'aidera à pimenter mon ordinaire quand je serai à cours d'idées !.

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Je partage l'enthousiasme général pour ce texte qui allie avec goût des tons variés, de l'humour un peu poivré d'ironie et des images qui vont puiser dans un réservoir de poésie presque primitive ou dans le regard pur de l'enfant sur le monde, par exemple ceci : "Il s’endort sous la lune puis tire le chariot sur la sente subtile du septentrion. "

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