J'ai froid. La fleur tropicale ouvre le bal. Je ferme les yeux.

Trop de lumière, je n'aime pas les néons. Ils ne sont pas lumière, froids comme des éclats de verre, ils font cracher des mots dans des halos crus.

C'est ici, sur cette route qui crisse sous le gravier morne, que j'ai cessé de tirer mon épingle du jeu dans les bottes de foin.

C'est généreux, le foin, pour les cœurs d'artichauts.

Le silence est venu, ma robe constellée de fleurs de sumac s'est déchirée comme un crépuscule inachevé aux ronces de l'oubli.

J'ai froid. Je dénoue mes cheveux et les rubans s'envolent sans laisser d'adresse, il reste un parfum sans nom que l'on pourra, peut-être, inventer cette nuit.

Il y a du monde, sous le porche, ce soir. Je n'ai pas encore vu tous les visages, ils sont dans la pénombre, sous des capuches de plomb et des masques de fer.

Ils ont froid. La soupe sera servie dans quelques minutes d'éternité, dans des bols à lèvres communes.

Cette odeur de soupe de légumes me donne, un instant encore, l'impression d'être chez ma grand-mère. Je puise dans la grande poche de son tablier gris les mots qu'elle m'a appris, et dans son chignon blanc, je vois les chevaux bleus gambader.

 

Il pleut à présent. La vitre noire de mon petit bureau bâille et j'absorbe à pleins poumons l'air de la nuit qui vient.

Je l'insufflerai bientôt dans chaque ronronnement de couloirs, où mes zombies, l'estomac chaud, chercheront une main, la chaleur d'une voix, la profondeur d'une écoute.

Je n'ai plus froid.

La fleur tropicale ouvre le bal.

(J.E. Nov. 2018)

Un texte sur  lequel plane comme une odeur de madeleine de Proust.

 

Il y a 1 heure, joailes a dit :

La soupe sera servie dans quelques minutes d'éternité, dans des bols à lèvres communes.

Des bols à lèvres communes, voilà une image pour le moins originale et ô combien charmante pour l'hypocondriaque que je suis 😨

 

J'avoue que je n'ai pas compris la transition entre " Je dénoue mes cheveux et les rubans s'envolent sans laisser d'adresse, il reste un parfum sans nom que l'on pourra, peut-être, inventer cette nuit. " et tout ce qu'il y a avant.... et la strophe suivante.

Du coup, ce poème me donne l'impression que tu veux raconter des souvenirs, sans tout livrer (ce qui est normal), mais du coup, le passage entre les différentes "scènes" est un peu abrupt pour moi. Mais ça n'est que mon petit avis 😉 Et l'ensemble reste comme toujours, bien écrit.

J'ai écrit ce texte hier soir, sans transition effectivement, sans rappel d'aucun souvenir, juste le moment présent. 

Il y a 2 heures, joailes a dit :

J'ai écrit ce texte hier soir, sans transition effectivement, sans rappel d'aucun souvenir, juste le moment présent. 

Intéressant! ça me plait toujours d'avoir l'explication sur l'écriture d'un texte.... Ici, ça me permet de réaliser à quel point mon interprétation était loin de ce que tu ressentais en écrivant!

Très joli, et je suis comme Eathanor, la soupe me plait 🙂 le reste aussi

Il y a 16 heures, joailes a dit :

Le silence est venu, ma robe constellée de fleurs de sumac s'est déchirée comme un crépuscule inachevé aux ronces de l'oubli

 

Ce qui est intéressant c'est le mélange d'images personnelles " je n'aime pas les néons.Ils font cracher des mots dans les halos crus " et du langage courant " les cœurs d'artichauts ", " j'ai cessé de tirer mon épingle du jeu dans les bottes de foin".

Je ressens une spontanéité de l'écriture, les phrases s'enchaînent sans être bridées, en totale liberté, je souris aussi à l'expression " les rubans s'envolent sans laisser d'adresse ".

@joailes On reconnaît bien tes petites pirouettes, jeux avec les mots et les expressions, pour rendre acceptable la lourdeur de l'atmosphère. Une écriture toujours très belle.

Le 15/11/2018 à 22:09, joailes a dit :

Trop de lumière, je n'aime pas les néons. Ils ne sont pas lumière, froids comme des éclats de verre, ils font cracher des mots dans des halos crus.

Je déteste les néons moi aussi
Mais j'aime bien ton poème, il réchauffe telle une fleur tropicale