Sur les ossements du crépuscule,

La nuit ribaude se pâme.

Sur l’acier lunaire

D’un rêve détrempé sur le fil du temps,

Les gosiers s’assèchent.

 

Certes,

Il reste le frottement des rêves,

Celui qui sourd à travers les déchirures,

Celui qui s’oublie sous des draps froissés

Dans la détresse d’une matinée effilochée.

 

Sur une gorge bleu pétrole en extension.

 

Certes,

Il demeure ces songes anorexiques,

Ces étoiles charriant les angoisses,

Ces sommeils délavés et poisseux

Oubliés sur la potence de l’aube.

 

Sur une gorge bleu pétrole ensanglantée.

Hi ! En pleine crise du pétrole 😉 fallait oser ! 🙂 Plaisanterie à part, aucun mot n'est anodin dans ce que tu écris, il faut relire et se laisser imprégner ...

 

Certes,

Il reste le frottement des rêves,

Celui qui sourd à travers les déchirures,

Celui qui s’oublie sous des draps froissés

Dans la détresse d’une matinée effilochée.

 

J'aime beaucoup les mots qui atteignent des cibles inattendues en soi. 

Joli texte. La potence de l'aube...J'adore! À relire attentivement pour une immersion plus juste.

Bravo Eathanor 

L'image d'une machine à rêves mécaniquement très perfectionnée m'est venue à la lecture de ce poème... et j'aime terriblement quand les mots me font voyager ainsi. 🙂

@Eathanor Certes, j'ai goûté ce texte avec plaisir...  à part la gorge bleu pétrole qui m'a interpellé... mais après réflexion, tant mieux si j'ai été interpellé.

Il y a 8 heures, Eathanor a dit :

Sur les ossements du crépuscule,

La nuit ribaude se pâme.

Sur l’acier lunaire

D’un rêve détrempé sur le fil du temps,

Les gosiers s’assèchent.

 

Certes,

Il reste le frottement des rêves,

Celui qui sourd à travers les déchirures,

Celui qui s’oublie sous des draps froissés

Dans la détresse d’une matinée effilochée.

 

Sur une gorge bleu pétrole en extension.

 

Certes,

Il demeure ces songes anorexiques,

Ces étoiles charriant les angoisses,

Ces sommeils délavés et poisseux

Oubliés sur la potence de l’aube.

 

Sur une gorge bleu pétrole ensanglantée.

 Certes, il reste le rêve, Eathanor. Ton poème me parle, il est d'angoisse , de fantastique et d'espoir désespéré

Pour la musique, j'aurais écrit "matin effiloché" à la place de "matinée effilochée", je te dis cela en toute humilité  et parce que je le lis à voix haute et que je butte chaque fois sur ces deux "é, l'un qui finit matinée et l'autre qui commence effilochée"🙂

La fin de ton poème m'a tourmentée comme celle du film "Inception", qui nous perd entre le rêve et la réalité. 

Cette dernière phrase: "sur une gorge pétrole ensanglantée" résonne inexpliquée... Suis-je toujours dans le rêve ou dans la réalité de l'aube... Sans réponse, mais en tout cas j'ai été emportée !

Merci pour vos précieux retours et appréciations 🙂 

Le 12/11/2018 à 19:28, Eathanor a dit :

Certes,

Il reste le frottement des rêves,

Celui qui sourd à travers les déchirures,

Celui qui s’oublie sous des draps froissés

Dans la détresse d’une matinée effilochée.

 

Sur une gorge bleu pétrole en extension.

Il y a quelque chose de dantesque dans tous cela !

Pas moyen de savoir pourquoi cette gorge bleu pétrole ... 😉 Les questions sont restées sans réponse, @Eathanor petit cachottier ! 🙂 

Il y a 4 heures, joailes a dit :

Pas moyen de savoir pourquoi cette gorge bleu pétrole ...

Il faut parfois savoir préserver sa part de mystère et laisser le lecteur traduire comme il l'entend 😉 

Bonne réponse @Eathanor 😉 

Plaisir, tout simplement. 

La deuxième strophe me plait beaucoup. Une atmosphère qui est la tienne, la signature n'est pas utile 🙂

La première strophe a ma préférence parce qu'elle emmène là où les mots ne parlent plus à la pensée. 

Merci !

J'adore l'ambiance de ce poème comme un regard suspendu au temps

Le 12/11/2018 à 19:28, Eathanor a dit :

Il reste le frottement des rêves, 

Celui qui sourd à travers les déchirures

Il me semble lire ici votre signature même 😉