Je ne désespère pas d'écrire court, un jour, mais ce n'est pas encore pour demain, alors ceux qui n'aiment pas les longueurs, les horodateurs, les langueurs, le pouvoir des fleurs, passez votre chemin !

La maladie d'écrire, on sait à peu près quand elle commence, mais elle n'a pas de fin …

Si j'avais fait un effort, j'aurais pu éliminer plein de mots, mais j'aurais été haïkusée de toutes façons, accusée de ne pas respecter les règles du concis du japonais qui a la faculté de se faire hara-kiri en trente-trois secondes, juste pour que la souffrance ne perdure.

J'ai du mal à faire ça ; j'aime bien les choses qui durent, au fond, comme le parfum des bas-fonds.

Je m'y suis habituée et je remue le couteau dans mes plaies, n'en déplaise !

C'est forcément beaucoup moins radical qu'une éventration ; les volcans dans la fournaise lâchent des muses

qui n'étaient pas invitées au banquet ; il faut rajouter des feuilles au carnet, avoir confiance en ses valets qui remplissent sans relâche les encriers et puis se laisser aller … Dans les couloirs très froids où tu ne fais que me ramener, j'écris un truc long comme le mois de mai que je sais bien abscons.

Pourtant, dans mon introduction, tu n'as fait que passer ; en deux jours, en deux mots, tu m'as tout donné.

J'écris en souvenir de ton cri et je ne t'en veux pas qu'il dure, je me souviens du goût des mûres et de la mine de crayon que j'ai taillée tant de fois pour faire de ton départ un élixir …

Ceci n'a pas de nom, ce n'est ni un poème, ni une prose ; encore moins un haïku, ni même une peinture.

Juste un instant qui dure sur les murs où des ombres sont restées.

 

 

L'abat-jour brumeux part en lambeaux

je passe mes doigts sur son chapeau

et je vois ma mère blême

sur l'âme du mur abstème

un rouge à lèvres flamboyant

comme une fleur des champs

delà la fenêtre sinistre

aux rideaux bistres

la nuit est noire

d'encre de mémoire

et les jours guère plus clairs

qui veulent percer le mystère

j'ai oublié la couleur de sa robe

dans mes rêves que l'aube me dérobe

les cerfs-volants restent à terre

sur des débris de verre et de pierre

d'un baiser attendu

qui n'est jamais venu

et les cochers fouettent les chevaux

leurs crinières en écheveaux

ressemblent à ses cheveux

dénoués, au parfum capiteux,

sur la fourrure de sa peau

je suis tombée très tôt

de ce berceau immobile

à l'ombre indélébile

Seul, l'encrier de verre et de cuivre

citerne d'eau de pluie du survivre

n'a pas d'ombres dans mon ventre

et berce l'intense de mon épicentre

ô mon séisme adoré

c'est toi qu'il faut blâmer

ton ombre partout noircit mes poèmes,

me fait m'attarder au vent qui parsème

tant de parfums aux clairs de lune

et de reflets sur les lagunes

si je ne t'avais pas vue une fois sur ma route,

j'aurais écrit des haïkus, sans doute.

Ton ombre s'estompe avec le temps qui court

les temps sont durs, le porte-plume devient lourd

je vois des symphonies inachevées

de gens qu'on a fait taire, je vais m'en contenter.

Pour te faire plaisir, pour te plaire

je suis restée si solitaire

dis-moi comment faire court

en deux mots, en deux jours, peut-on parler d'Amour ?

 

(joailes – 14 avril 2023)

 

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

Modifié 15 avril 20233 a par Diane

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

Comme Daniel, je dis aussi: 

Le 16/04/2023 à 17:11, Daniel Muller-Ferguson a écrit :

En amour il est de bon ton de faire durer le plaisir, n'est il pas ?

C'est beau, Joailes, j'aime beaucoup!

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire