Dans les couloirs du père Lachaise

où l'on ne peut s'asseoir

pour manger tranquille son œuf mayonnaise

je vais te montrer, petite,

combien juger la poésie est foutaise

en-dessous, les vers sont à l'aise

et ils se foutent bien de ton caviar.

 

Même si l'été il fait fournaise

il faut y camper absolument

chaque épitaphe est un roman

on ne peut filer à l'anglaise

et encore moins le nez en avant

il faut tout lire, il faut tout voir

comprendre, ce sera pour plus tard

petite,

le temps passe vite

 

Monte ta tente un peu à l'écart

camoufle la en pierre qui tombe ;

prévois des boîtes de conserve, des Malabar

une lampe de poche

un pied de biche

et ton fameux GPS*(1) de mes deux – mille ans-

ton dernier selfie*(2) d'approche

et surtout, surtout, une bonne part de quiche.

 

Quand le père Lachaise

rentre sa terrasse

pars – et c'est mourir un peu, dit-on-

en exploration

je te suivrai à la trace

pour calculer ton émotion

si le vent te souffle à la face

ce n'est rien qu'une partition

mais tu ne connais pas encore la musique

 

Tout ce petit monde de l'autre côté

t'accueillera bien volontiers.

 

Ils sont tous poètes

leurs noms sur les portes scellées

font tourner la tête

d'un autre côté

 

Fais gaffe

aux angles des caméras

copie les épitaphes

drôlement bien tournées

sur un petit carnet

tu diras que tu les as inventées

ça te prendra du temps

 

Compte au moins dix mille ans

et puis, finalement,

 

tu auras envie de rester

en écrivant les pieds devant

 

prévois quelques pissenlits

casse ta pipe, que tu auras éteinte au préalable

pour éviter les incendies

avale ton bulletin,

tes mauvaises notes et tout le tintouin

 

rends le dernier soupir -à qui?- je n'en sais rien

à celui qui te mettra minable

tant pis pour le fauteuil, petite

ici on ne fait pas de manières

quand tu reçois ton invit'*(3)

tu te sens très solitaire

 

tu le sauras quand tu auras respiré

la terre d'un peu plus près

et quand tous les peuples pliés

t'auront parlé

sous les vieux peupliers

tu ne pourras que te taire

ou écrire jusqu'au dernier soupir

 

moi, j'expire

en avalant mon carnet -de naissance, bien sûr-

et bien sûr, le pire,

c'est que je continue d'écrire !

 

On parlera plus tard,

petite,

le Père a toujours une chaise

pour que tu médites

dans les allées à part.

 

(joailes – 7 avril 2023)

 

justifications : 
* GPS (1) :  abréviation abominable dans un poème, je vous l'accorde, mais même pas honte !  j'aurais pu mettre boussole mais je l'avais perdue , le père Lachaise est vraiment très grand 

* selfie (2) : mot nouveau des années 2000 importé par des kangourous egocentriques

* invit' (3) : pareil que GPS,  et pour la rime en it ça sonnait mieux que invitation.

 

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Bonjour

Une belle balade parmi les souvenirs nombreux de ce lieu chargé d'histoire.

 

Robin

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Merci, Joailes, pour cette promenade parmi tes beaux vers! 

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