La fleur qui flotte. Le caillou peint par l'enfant oisif. La sève vivante qui ouvre ses bras liquides à la vie. L'insecte et la bruyère au pied de l'ombre. Fourmis des églises, heureuses messagères des lende-mains enchanteurs. L'eau qu'aucune cage ne retient.

Vous bâtissez ! et avec vos travaux où sont passés les coquelicots du talus ? Je les voyais depuis toujours au bord de la route. Je ne faisais même plus attention à eux, habitué que j'étais à les savoir là où ils poussaient toujours. Mais avec le temps qui efface nos souvenirs qui s'en souviendra encore lorsque le béton les aura supplantés ?

Vous peignez nos os en noir. Stoppez!

Et ces énormes touffes d'herbe vertes comme des émeraudes profondément enracinées qu'on imagine ne jamais être arrachées, eh bien les voilà bulldozées!

Le papillon qui survolait hier le pissenlit radieux, où est-il? disparu à jamais? Non, car mes mots sont des papillons butinant la poésie qui jamais ne meurt.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Sur le beton et le goudron, les cris du poète ...

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