On ne peut pas attendre que l'inspiration vienne. Il faut courir après avec une massue » (Jack London)

 

Je la perds à l'ouest,

elle revient

je m'égare elle me teste

je la cherche elle me nargue

et vide ma tête

avec sa baguette

si, par mégarde,

je réagis, elle m'anéantit

et la lune blafarde

lui donne raison.

Je m'en vais sur la lande

le cœur en peine

et l'âme lourde

sans lâcher du lest

sous la bruyère cachée

elle me sourit

d'herbe tendre

comme si rien n'était nouveau

à l'est

de la rivière gelée

aux ombres du passé

elle pirouette et s'allonge

semblant m'attendre

sur le chemin d'adret

et puis soudain

je la perds encore

dans les rayons aveuglants

du sud

où les mirages foisonnent

sur les pampres dorés

aux grappes impudiques

j'entends ses mots qui sonnent

elle ignore ma musique

ma lassitude, mes gestes agacés.

Les oiseaux de personne

prêtent leurs ailes

aux envols ratés

tant de poèmes sont devenus

des cerfs-volants

qu'importe alors les cardinaux,

les points de ralliement !

Au crépuscule évanouie

elle revient avec l'aurore

mais ma tête est vide

et mes mains plus encore.

Là-haut, sur le toit,

la girouette, de son doigt

fiévreux, jalouse,

pointe le nord

voici la tragédie

écrire toujours,

n'écrire plus,

écrire encore !

 

(joailes – 4 février 2023)

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très beau poème,  je vais demander à l'ami Pierrot de me prêter sa plume pour

oser écrire quelques mots après cette lecture.

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C 'est magnifique !

 

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Avec vous, les mots deviennent géographes, astronautes, engins volants.....poètes simplement. Un délice.

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