Le piège se resserre

Sur les chevilles de l’écho

Sur de tortueuses volutes solitaires

Et les fruits trop mûrs se refusent

À la transparence de leurs veines

 

Derrière l’éphémère

La vigilance se dérobe

Loin des sentiers battus

Et des mirages

Au goût de miel et de bois vert

 

C’est en bandoulière

Que les sources perlent dans l’orage

Que les ténèbres se cassent les bras

Dans les jardins où l’horizon se colore

Des écorces d’amandiers sauvages

 

Les couleurs ne parlent jamais

Du chagrin de l’automne

Il n’y a pas d’escale pour le vent

Il n’y a pas de barreau

Pour les larmes et les nuages.

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