La poésie est une va-nu-pieds

une vagabonde aux cheveux noirs et blonds

elle chuchote des secrets

dans des froufrous poudrés de bas nylon

 

Elle saute dans le caniveau

et fait tinter les grelots

de ses chevilles

sa jupe est de calicot

mais quand elle danse

on dirait un coquelicot

conçu à la Bastille

qu'importe, le soleil brille !

 

Elle se balade la nuit

dans sa robe invisible

récolte sous ses paupières

des passages de la Bible

elle dit parfois une prière

en joignant ses mains fines

quand du haut d'un réverbère

des sanglots l'assassinent

 

La poésie est fille des rues

une fée aux longs doigts d'or

son langage est cuit ou cru

elle invente des mots coquin de sort

 

Elle est muette et solitaire

mais on entend son cri

à des kilomètres à la ronde

elle sait les sortilèges de la nuit

où terre et ciel se confondent

 

C'est une va-nu-mains

qui raconte l'amour, la mort,

ce que font les humains

qui se croient rois dans un décor

 

Enfin, pour faire bonne figure,

elle joue, elle rit,

suce ses lèvres rouges confiture

et les oiseaux de mauvais augure

retournent dans leur nid.

 

La poésie est convenable

elle lave ses pieds chaque soir

et en automne, sur la très vieille table

elle les met à sécher avec ses accessoires

 

Elle a eu des nuits mémorables

à converser avec des poètes fanatiques

quand le marchand de sable

lui faisait des signes frénétiques

 

Elle a parlé de ces printemps, ces étés,

hâlés de promesses

des balcons rouges en fer forgé

et surtout de tendresse.

 

Et puis, bien sûr, voici l'hiver qui respire

il a couvé en attendant sa revanche

il fait froid sur les souvenirs

qui se pendent aux branches …

 

La poésie continue en mitaines

dans les grands sapins verts

c'est joli de voir son haleine

se poser sur les vitres

alors pour se réchauffer

elle s'agite

se tortille comme un ver

et gigote comme une baleine

 

Elle fait le pitre,

amuse le poisson blessé

qui, tout à coup, ressuscite

en recrachant un hameçon mal arrimé

 

« Lui, au moins il ne compte pas ses pieds »

se dit-elle

entre le crin et la dentelle

de sa robe élimée

 

La poésie est une gamine

avec un cœur de centenaire

la voici dans les capucines

à faire l'amour à son abécédaire

 

Elle est incorrigible

d'un triple saut arrière

il faut qu'elle touche la cible

au cœur de l'émotion

les fougères

sont matelas d'amour

extensibles

 

Elle rencontre un vagabond

la poésie est sensible

son âme est un jupon

dans le château des mots

où perlent les congères

elle est toujours vivante

et attend l'inaccessible 

 

 

(joailes – 04 octobre 2022)

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Quelle vie libre, forte, joyeuse, rebelle, vivante, sacrée permet la vie en poésie et vous le proclamez haut et fort !

Un acte fort de VIE.

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