Chants du Monde

 

Le soir embouche le vin des murmures

l’ombre s’engouffre entre les mèches

craquelures de l’été sous le ciel rouge d’ordalie

les longs bouleaux qu’en leurs branches mourante

la lumière vêt d’amène transparence

exhaussent leurs pennes d’anges déchus

des premiers ors d’une vague embusquée

lasses en périanthe diaprent les courtisanes

et leur rosée satine la prairie    file le doux silence

la chevrette à la fontaine son loup et les petits

une nuit d’encre croule de l’au-delà

toute aiguilliée d’œillades et de poissons

les étoiles menues bruissent dans les filets

 

Ainsi de la montagne bleue

accosté au pâle gréement de la solitude

s’élevait ampoulé de sa poitrine infinie

comme une caravelle    un chant de la Terre

que les hisse et ho des mariniers versés dans les Pléiades

ne pouvaient étreindre

ni les éléphants sans défense barrissant l’olifant

 

Elle aurait pu aussi bien dire Poutine doit mourir !

mais les mots ne signifiaient plus rien

ni l’encens de leurs thuriféraires

et les poèmes mouillaient à l’encan

comme des kleenex flottaient d’inutiles chagrins

à marée basse dans les douves vides des châteaux

elle gisait déboutée des crimes qu’elle n’avait pas commis

comme une Eve    une natte souillée d’été

une chouette clouée aux portes célestes de l’enfance

et l’encre était si prégnante qui psalmodiait

le cœur aveugle de la nuit

que le grain des jours n’en pouvait lever

 

On ne les compta plus

agenouillés en leur cellule

et lorsque le verdict tombe on l’allait jeter dans la fosse

ainsi qu’une pelletée de silence

on avait perdu la trace des impalas

et l’on s’alla les bras levés vers les pâturages

la Mère couverte de deuils

fouiller sous l’écorce et l’avatar

qui son dieu    qui sa muse    son compas

un lit de bruyère    le vent debout dans les Aurès

saisir les mains de l’impensable

rejoindre les ombres vierges    et le Chiffre des choses

bénir le soi de ses larmes

d’un mot à éclore au Désert    enfin !

à tes lèvres le Chant

s’il est !

sans fin recomposé

 

N’est-il tard pour l’homme s’il prit un jour la mer …

quand passeront les oiseaux sur nos têtes …

 

Modifié 5 septembre 20223 a par O Salto
orthographe !

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Vos mots sont voyages sur les chants du monde, avec sa nature ses drames et sa beauté un peu comme si on était monté dans un bateaux et que ça défile autour. 

 

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