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Le voyageur

Thy Jeanin
Par Thy Jeanin
dans À l'ombre de vos vers

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  • Semeur d’échos

Le voyageur

 

Sa maison c’est le vent qui s’engouffre

et le monde qui grouille autour

les portes du désir ouvertes sans limite

il connaît tous les chemins

tous les frimas tous les temps

les rêves avortés au pas des passantes

il a dormi  dans la neige déjà

aube et crépuscule manteau et drap

la peau des boulevards la nue des avenues

les traquenards des rues

il les connaît tous

les coteaux gris aussi

même les champs fleuris

il y a bien longtemps il était petit

mais petit à petit

les parterres déserts

la pestilence des parkings

les arômes de la ville

les chiens sont ses amis

les chats faméliques les oiseaux perdus

et les enfants qui rient peur de la nuit

au bords des fontaines il a bu toute sa vie

les promeneurs ne voient en lui

qu’un monsieur triste

un clochard magnifique

sur la route de la vie

discret ô combien

de sa naissance il n’a jamais rien cru

à l’heure de sa mort il n’aura rien dit

le destin n’est qu’une putain

qui a trop vieilli

un homme une femme

un ange un animal

on ne sait rien de lui

il a failli vendre son âme

pour courir un autre cheval

que le sien

un qu’on achève bien

il y a du sang sur son écharpe

des nuages hantent ses bagages

ses mains ses pieds sont bleus

dans les jardins aux roses

il semble Apollon qui se repose

il est parfois trop nu

on voit ses rais de beauté

ses oreilles de Bouddha

on se perd à ses pattes d’oie

où mènent ces marches du palais

la seule femme qu’il a connue

lui a offert du thé pour le déshabiller

incognito sur le sable chaud

aux quatre coins des chœurs cardinaux

il dort quand il ne marche plus

un jour contre une porte on trouvera

son petit sac et son litron

tout seuls éberlués

il sera parti trop loin encore

sans ses souliers troués.

Modifié par Thy Jeanin

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    Modifié par Martialis

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    Modifié par Sophie

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