Ce n'est plus désormais

la terre d'autrefois

car son ciel s'envase 

de nuages poisseux.

Aucun éclat à recueillir

sur cet autre versant du bleu

qui nous vaporise

ses larmes douces-amères.

Il faudrait réinventer

de nouveaux paysages,

toutes fleurs mises sous serres

dans un printemps trop brûlant

qui crisse sur les pierres.

Les quelques brindilles

se couvrent de marbrures,

le crin déjà rugueux

des herbes rases

use jusqu'au vent fou.

Le jour se tient mi-clos

devant la nuit grésillante

et l'horizon terni 

n'attire que des yeux rares.

Dans ce sursis infime

nos pleurs sont inutiles

et s'offrent seuls en miroirs

au pauvre éclat de lune

qui règne, dérisoire,

sur des buissons fantômes.

Les aubes à venir

soupireront en silence

toutes de saison barbare.

C'est mai qui flambe 

en amont de l'été,

exubérance mortelle

et crachats d'étincelles.

La nature haillonneuse, 

trop tôt,

s'argentera de cendres.

 

 

 

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