Je caresse le vivant pelage

des arbres centenaires

qui noircissent de leurs branches

les rondes lactées de l'air.

 

Et toujours cette odeur de terre

où l'eau manque, 

où les fougères flambent

comme désincarnées.

 

Je mange tout mon temps,

mes mots ne disent rien

que la vie de travers

et que les yeux qui tremblent.

 

Je ne peux pas tout,

le jour ne suffit pas

à mes pensées nomades,

et la nuit s'amenuise

en médiocres sommeils.

 

Je danse dans ma tête

affranchie des regards

et mon coeur tout de plomb

oeuvre au noir de mes peines.

 

Au bruissement des heures,

j'oppose mes phrasés sourds

qui s'ouvrent et se replient 

comme les feuilles sous le vent. 

 

 

 

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