J’écrivais des poèmes

Des longueurs

Des perruques poudrées, blanches et talquées

Qui me perdaient la main à chaque éternuement

Des mèches de cheveux blonds

Devant mes yeux sans crayon

Un visage nu, ensablé, perdu.

 

J’écrivais des poèmes

Des fonds, des puits, des pots

Percés, perdus, pourris et décolorés

Qui ne laissaient aux fleurs qu’une amère impression

Elles perdaient la tête comme l’aurait fait une reine abandonnée

Et j’espérais en secret, entre les passages et les travers

Qu’elle tombe assoiffée sur mes genoux accroupis, croupissants

Elle aurait grandi près de la mer.

En regardant la lune, nous aurions rêvé.

 

J’écrivais des poèmes

Qui n’avaient ni lointain ni oraison, ni début, ni chanson

Des embryons mal formés réclamant,

Assoiffés, affamés, portés par je ne sais quel dessin,

Un peu d’iode pour y prendre un bain,

Des sillons serpentaires asséchés, blanchis par un vent vilain

Un bois flotté recyclé, ignoré, ignorant

Qu’il fût pourtant ce grand chêne puis ce grand navire

Marchand, voguant et aujourd’hui si près

D’une flamme qui noircit jusqu’à la nuit

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire

L'accès aux commentaires est réservé aux membres du site

• Se connecter
• ou
• S’inscrire