Entre les pas de la lumière

 

Entre les pages de l’oubli

 

Ne dites pas qu’il est de moi

ne l’effarouchez pas

dites seulement voici

oui c’est cela

dites qu’il n’est pas même encore écrit

ce coquelicot là

que déjà il vient se poser sur son doigt

et que si le vent vient des terres

il soufflera sa voix

et si les larmes viennent de la mer

il ira prier avec elle

le soir d’orage dans la robe rouge

oui dites lui qu’il tremble d’ailes

entre les pages du matin

comme un peu de pollen

sur la carte des vins

que le printemps emplit son seau

entre les feuilles claires

qu’il ne fait que passer

 

 

 

 

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