Explorateur des contrées les plus obscures de l'humanité,

L'homme est désormais en lutte avec sa propre obscurité.

Son âme de papier buvard dégorge le trop d'émotions,

Les souffrances absorbées des siècles en décomposition.

 

Jours et nuits sont gravés sur son vieux bâton de pèlerin ;

Les essences de Spleen consignées dans un herbier vipérin.

Sur ses routes, il croise les chimères usées des vieillards ;

Ses pieds foulent les fœtus oubliés des amours bâtards.

 

Il se souvient des légendes aujourd'hui flétries par le temps.

Les parchemins des conteurs s'effritent avec les mourants.

L'arpenteur erre, perdu dans la terre des multiples solitudes.

Encore tant de Jérusalem sous une infinité de latitudes.

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