il faisait noir dans le couloir

où meurent les amours

les oiseaux de dentelle

s'étaient enfuis

à grands coups d'ailes

au paradis

il faisait triste chez l'alchimiste

cherchant la formule magique

la maladie d'amour

ne se changeait pas en or

et devenait tragique

il faisait une blanche et deux croches

une musique noire désespérée,

un petit jazz sceptique

de trompette en état critique

au souffle égaré

fondue au tournebroche

il faisait chaud sous la verrière

les orchidées ont pâli

voici que dans le ciel si amer

la lune a rosi

Les amours mortes revenues du couloir

dans les dentelles du passé

n'étaient plus ni blanches, ni noires

et coulait l'eau de rose de leur jupon froissé

l'alchimiste a crié, illuminé,

et la trompette s'est ranimée

tout s'est changé en or

Et la lune rosissait encore …

Alors, Rosie est arrivée.

 

(joailes – avril 2022)

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