Les oyats de Flandre - peinture par Philippe Demeyere

 

 

Je m'accroche à un rameau tendre,
une mousse, des pelures d'écorce ancienne,
à presque rien, et pourtant élément cardinal.
Je cours aux bras fidèles du fleuve tranquille

pour fuir le mauvais oeil en embuscade
et je vais aux surplis de velours émeraude
des collines soeurs qui drapent la terre.
Je me dissous dans le tumulte de l'averse grondeuse,
qu'en moi s'imprime son chant pour toujours.
Mon coeur froissé s'éprend pour s'adoucir
des bouquets fauves de feuilles virevoltées.
Leur parfum de forêt profonde
sera mon ultime baume.
Je bois la lumière qui dévale du ciel safrané

aux jours plus radieux
pour absorber le vert-de-gris des chagrins.
Je guette le silence de l'oiseau quand hurle la rivière,
et la trace sèche d'un petit sabot 
sur le sentier sauvage tout gorgé de fougères.
Le froufrou soyeux de l'oyat blond me frissonne.

Il est l'ultime sentinelle
battue par le vent à flanc de dune
sous les clameurs de la mer furibonde.
Je porte mon humble regard, noyé de peine,
sur ce monde rescapé des plus terribles blessures,

qui résiste au fil d'invisibles combats. 

 

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Ce poème respire l'air du large, merci pour ce partage. 

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