L’érosion danse avec les démons

Et les murmures au crépuscule

Bercent les ombres assassines

 

L’opaline des cendres se dissout

Dans la captivité des songes

À la surface d’une clameur fardée d’étranges parfums

Et voilà que la fusion dissimule

L’ambre dans le ciel de décembre

 

Le voyage dans les veines du marbre

Brûle tous les secrets reclus

Dans les flambeaux qui éclairent

Les frissons et les fièvres vagabondes

 

L’encre est un nectar

Pour la blancheur des cordages

Et le silence chavire au clair-obscur

Et les violons enfantent la discrétion des diamants

Qui hantent le plomb

Et les reflets furtifs des vitraux.

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Vous me réconciliez avec la poésie en vers libre. Il n'y a que deux catégories de poèmes au fond, je m'en avise, ceux qui sont réussis, quelle que soit leur forme, et tous les autres qui, à tort ou à raison, nous paraissent bancals, boiteux ou pleins de défauts.

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