L’enfant mortel est une soupe

Une boisson dans un gobelet

Jetable ou reconditionné

Une pièce dans la fente

Le choix du goût

A la pause

Entre potes ou collègues

Des blagues à deux balles

Tu vois le genre

 

Il n’y en a plus

 

Un corps hybride s’arrête

Devant la machine à café

Le plus vieux incrédule

Tombe le gobelet et dégobille

Le moins vieux halluciné

Ramasse sa pièce et laisse la monnaie

Et puis ça repart, instantané

Dès qu’il a le dos tourné

Tu vois le genre

 

Il n’y en a plus

 

L’enfant mortel n’est ni homme ni femme

Il pousse à l’intérieur d’un transporteur

Une machine élastique qui s’affranchit

Des frontières colorées, noir et blanc

Qui pédale pour aller là où bon lui semble

Sans s’occuper des timbrés qui postillonnent

La haine collée sur leur peau en manque

Qui regarde ces vieux si vides dans leur carafe

Sans voyage et assis derrière le comptoir

Des histoires sempiternelles

Et tu ne vois plus le genre

C’est normal

 

Il n’y en a plus

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Modifié 5 novembre 20214 a par Thy Jeanin

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