Assoupi sur son socle est cet homme qui pose,

Coude sur le genou et menton dans la main ;

Voilà bien des siècles qu’il s’interroge en vain

Sur ce qui fait de lui, croit-il, l’Etre grandiose.

 

Autour de cet airain qui ne sert à rien, ose

Approcher, le regard aux aguets, truffe rose,

Ombre dégingandée, le toutou du quartier,

A chercher pitance ou de saillie occupé.

 

A la faveur d’un bref coup d’œil ataraxique,

Médor fait une pause, aperçoit le Penseur ;

Intrigué par ce tas de métal, le rôdeur

Bâille d’ennui, se lève et pisse, le cynique !

 

Hommes ici point de forfanterie.

Philosopher n’est point trôner ;

C’est affronter la vie !

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Merci pour ce poème. Oui, les chiens sont cyniques, voilà pourquoi les Penseurs en liberté doivent tous impérativement requérir la protection des musées.

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Modifié 27 octobre 20214 a par Margueritte Cèdre

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Un retour à la réalité!

 

"Hommes ici point de forfanterie.

Philosopher n’est point trôner ;

C’est affronter la vie !"