Midi. C’est l’heure horrible du diable. Je hais

Tout ce qui se délabre. Tout cela qui est,

Même moi. Monde glabre. Immobile. Immuable.

Sans une âme. Sans fin. Poussière impérissable.

 

Là-dessus, jaune fantôme, un astre s’essouffle

Qui pisse ses photons, tel un ogre maroufle,

Dévoreur d’aurore, géniteur d’occident.

Des lambeaux d’azur mort lui pendent sous la dent.

 

Qu’a-t-on fait du futur ? Que sera le passé ?

Sous la robe de bure, l’arène et l’airain,

Le cadran de la montre a fondu, concassé.

Un horizon en cendres gît au creux des reins.

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Ce poème est à mettre en pendant à celui de Thierry, sinon dans sa continuation. L'horreur du monde en chaos que rien ne vient éclairer.

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Une dernières strophe  qui fait peur.

Les formes d'apocalypse ne sont jamais les mêmes.

 

 

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Sujet d'actualité passé au crible de la poésie. Révélateur de nos erreurs et impuissances. La force des mots !