Aubrac

Le sang qui court dessous, sorbier nu sous le vent bleu

laisse une encre de poussière aux veines ouvertes de l’écriture

émoi primordial, un jour d'ancienne traversée

tant étreint d'esprit et de matière

tant foui l'inculte et barbare germinance

élevé de plain-chant de solitude

trempé aux sources minérales de la lumière et du temps

tant étendu la vie ténue à l'antique prescience de l'enfance

que même de plus hautes fréquences n'en purent revenir

que cette nostalgie

toute accablée de l'orthographie décisive du basalte

du granit oxydé des villages guettant

parmi les troupeaux de pierres sporadiques

l'échine blonde des horizons indéfinis

fantômes couverts de landes étiques, de vacheries

de vents et de tourmente

et les ciels sur les bras … homme perclus d'espace disséminé

l'erre cordée à son pas, une simple expression

et la précarité du souffle et de l'ombre

l'humanité, seule, vagabondant vers la halte du soir

 

Seul son nom, émacié

adossé au noir d'un buron ruiné d'éternité

contente depuis ces lustres un indéfectible imaginaire

conservé dans la cendre des promesses faites à soi-même

pour tracer une destinée

l'idéogramme de sa fracturation et de son consentement

antidote aux amers que l'âme distille sous les grues bleues

silence à délier le joug des moraines lapidaires du destin

attelage hiératique conjurant l'extase sous les grands oiseaux

et les œuvres du vent

 

Quoi de neuf à la marche des pères ?

 

 

 

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Il y a 21 heures, O Salto a écrit :

trempé aux sources minérales de la lumière, et du temps

tant étendu la vie ténue à l'antique prescience de l'enfance

que même de plus hautes fréquences n'en purent revenir

que cette nostalgie

toute accablée de l'orthographie décisive du basalte

du granit oxydé des villages guettant

parmi les troupeaux de pierres sporadiques

l'échine blonde des horizons indéfinis

 

Il y a 21 heures, O Salto a écrit :

Seul son nom, émacié

adossé au noir d'un buron ruiné d'éternité

contente depuis ces lustres un indéfectible imaginaire

conservé dans la cendre des promesses faites à soi-même

pour tracer une destinée

 

Remarquable texte poétique. Géographie vivante aux accents du terroir. Une plume d'une grande richesse évocatrice et littéraire. J'ai pensé en lisant et relisant votre texte à un jeune poète de grand talent, Marien Defalvard dans son recueil Nartex.

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Bel hommage à un terroir.

Un style que j'aime beaucoup.

 

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L'âme d'un paysage, ici, mise à nu avec des images fortes qui cisèlent une contrée sereine, un peu sauvage.

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