L’attelage est chevillé

Aux sortilèges indistincts

La sueur éparse des cascades

Éclabousse les sommets

Sources d’inexactitude

 

L’enclume cultive la douceur

En alternance avec l’orage

Poussières d’étoiles

À l’abri des roseaux

Et bien d’autres solitudes

 

La vigne rouille

La frayeur des amandiers

Lanternes impromptues

Où danse les ombres

Sur l’angoisse du souvenir

 

Ce qui gronde au chevet

N’est ni clameurs ni confidences

Cela n’est que transhumance

Aux flancs des forges froides

Et des moulins en feu.

Un cheval fou appelle le forgeron occupé à d'autres rouilles. Au loin, le feu approche.

Comme dans les Cent Mille Milliards de Poèmes de Raymond Queneau, les vers peuvent être ici interchangeables et toujours avec bonheur. Un ❤️

Modifié 26 mai 20205 a par Jeep

Comme toujours, je me suis laissé embarquer par tes vers, qu'importe que l'attelage soit chevillé.

A chaque fois habitué et scotché par vos écrits! Avez-vous une terrasse avec une vue panoramique? Si oui, quelle savoir-faire que de regarder et écrire ce qui ne se voit pas...Est-ce un balcon en ville? Si oui, quelle puissance d'évoquer ce qui est sous nos yeux et sur quoi nous ne savons poser les mots.

Plus qu'un regard qui contemple, c'est un regard qui embrasse.

Le 26/05/2020 à 13:41, Pierre a dit :

La vigne rouille

La frayeur des amandiers

Lanternes impromptues

Où danse les ombres

Sur l’angoisse du souvenir

 

Ce qui gronde au chevet

N’est ni clameurs ni confidences

Cela n’est que transhumance

Aux flancs des forges froides

Et des moulins en feu.

Je partage  le commentaire de @Gabriel Montigny

@Pierre,

 

Ah ! Pierre, arrête ! c'est trop bon de te lire. Et hop ! un coeur.