À l’heure de la fièvre

Les pins désincarnés

Embrassent la falaise

Et trouvent la limite du vide

Dans le sommeil des cendres

 

Chasuble d’un bleu solitaire

Sillonnant la profondeur de l’œil

 

L’étoile est source

Et le déluge superbe

Dans le blanc de l’argile

Frémit dans l’amertume

Engloutie du granit

 

Pétrir reste

Le verbe sauvage

De la salive égarée.

Entre fin du monde et création, des vers en suspension...

La limite du vide, se pencher si fort, grille, poignées, appuyer, cendres

bleu prière

poussière et grand nettoyage

rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme, le reste est main

 

Il y a 14 heures, Pierre a dit :

De la salive égarée.

Encore cette salive qui revient, comme dans ton précédent poème.

Méfie toi que ton univers ne devienne trop baveux 😉 

Le 24/02/2020 à 07:16, Pierre a dit :

À l’heure de la fièvre

 

Les pins désincarnés

 

Embrassent la falaise

 

Et trouvent la limite du vide

 

Dans le sommeil des cendres

comme un incendie plus ou moins maîtrisé ..?