Ô le matin

 

Ô le matin, aux nefs de l’absolue clarté,

Renaissance des choses en allées, en mon cœur,

Murmure sorti de l’ombre d’où rien ne meurt,

Sourire évanescent, en l’aube, attardé.

 

Mon souffle emporté, sur tes lèvres, retenu

Sur la sente fragile où vont tes instants,

Tes éclats de rire entre les fissures du temps,

Aux rives où vont naissant nos rêves inconnus.

 

Matin d’hier,  brume légère et délaissée

Aux pluies tièdes, sous tous mes ciels adolescents,

Est-ce toi, revenant chaque fois  au front de l’enfant,

Marchant toujours sous l’arche éternelle des nuées.

 

Ô le matin, échappé de l’heure si brève,

Silencieuse sous son masque de givre,

Tes ailes toujours se brisent au vent trop ivre

Et l’on dirait  que tout meurt quand tout s’achève.

 

Mais tout renaît par la magie de vos mots qui arrêtent les heures.

Le 11/02/2020 à 16:26, Thierry Demercastel a dit :

Et l’on dirait  que tout meurt quand tout s’achève.

Ecrire un poème est en tout cas pareil. Il contient en sa propre fin la fin de toute chose qu'il a créé.

Et pourtant, des résonances se dispersent de toute chose créée, de toute chose éteintes, d'un cri, d'une écorce qui grandit, d'une lumière qui explose, d'un matin qui ne sait plus. 

La renaissance des mots qui jaillissent et résonnent au bout des doigts.

 

Merci pour ce partage.