Comme

Une triste paupière écorchée,

Rideau sur une nuit sans fard,

Effacer les caresses fripées,

Celles des amants d’antan.

 

Et pourtant,

Avant d’entendre pleurer les regrets,

Avant de voir les peaux se fendre,

Il y avait toute cette glèbe humide,

Et ces entrelacs de rêves pour labourer

 

Dans la brume des aubes confuses.

Paradoxalement, la première partie est plus sereine que la seconde. Comme si la sèche indifférence d'aujourd'hui l'emportait sur la sensible évocation des jours fertiles d'antan. Poème en deux temps croisés dont la forme courte redouble l'intensité.

Un poème émouvant, l'émotion, la nostalgie toute en nuances y sont présentes.

Triste mélodie que celle de l'amour parfois, lorsqu'il se fane, lorsqu'il est mort....

Son empreinte demeure.

C'est ce que j'appelle de la poésie et ça c'est très important ,quelques mots qui vous touche on ne sait pourquoi.

Il y a 3 heures, Eathanor a écrit :

pleurer les regrets,

Petite pièce sombre qui ne surjoue pas et qui laisse couler des larmes au temps de l'imparfait figé dans le marbre. Une gerçure de l'âme.

Exquise lecture.

Le temps des regrets rencontre celui de la confusion finale dans ces vers désenchantés. Un parti pris pessimiste réussi !

Un poème qui n’est pas pour me déplaire lorsque passé et present se rejoignent.

Ce poème peint comme un deuil amoureux à travers des images de désolation physique et morale, (tu m'étonnes !) opposées à une mémoire de fertilité et de rêves.

La vieillesse, encore et toujours ... Allons, il ne faut pas en avoir peur et l'affronter malgré les chairs moites https://accents-poetiques.com/forums/topic/22632-les-chairs-moites/#comment-202056

La "brume" finale laisse planer un doute : le poète est-il en train de se souvenir… ou d’oublier ?

Une œuvre qui me rappelle l’esthétique de Charles Baudelaire (encore lui !) dans "La Chevelure", où sensualité et mélancolie se mêlent.

Toute vie est balancée entre le Comme et le Pourtant, toute nos étapes sont le temps de cette d'interrogation…

Encore un sacré poème sur le désespoir du poète qui se rattrape à sa plume pour écrire et vivre toujours.

L'aube fait naître des vers intenses, @Eathanor .