Sous la plaie mal fermée du désir, nos lambeaux d'étreintes suintent ;

Les draps s’imprègnent de gémissements tachés d’aigreurs anciennes.

Et nos souffles haletants courent telles des bêtes fendues par la touffeur ;

Ils lapent les ruines collantes de gestes mal alignés sur les nerfs cutanés.

Alors que nos coudes se collent dans la détresse humide du frottement,

Que l’amour devient cette fièvre ondulante qui poisse les tympans,

Que l’extase n'est plus qu'un mot raturé sous les aisselles ruisselantes.

Chacun de nos soupirs se meurt en crachat tiède entre les omoplates.

Voyant ta poitrine frémissante s’affaisser dans sa propre vapeur aigre,

De fines bulles d’épiderme la recouvrir avant de s'échouer sur tes pores,

Ma langue navigue à contre-goût sur les vives-eaux de l’écœurement

Tandis que nos corps s’émiettent dans cette moiteur en débord.

Entends-tu comme moi battre le vacarme poisseux de nos dermes ?

Que reste-t-il entre nos omoplates dénudées si ce n'est un goût de fer ?

Ta main n'est plus une caresse, juste un vague bruissement amnésique.

Des odeurs sans pudeur s'accrochent aux reins, consacrant l’abandon.

Les bras tressés d’épuisement pèsent comme des carcasses chaudes.

Quelque part, un lit grince d’un râle éreinté, saturé de peaux défaites.

Une bouche voudrait parler, mais rien ne sort, ni plainte ni passion,

Juste ce bruit gras, ce clapotement obscène des entrailles déchirées.

Sous nos ventres, rien n’a fleuri que des traînées de germes stériles,

Sur tes cuisses, juste un reste de lichen pâle, vibrant de moisissure.

Le plaisir s’est pendu aux draps, la langue bleue, figée dans le rictus.

Et nos sueurs s’égouttent encore, comme si le cadavre pouvait jouir.

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Modifié 30 juillet 202530 juil. par Alba

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Modifié 31 juillet 202531 juil. par Errances

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