Poème pour l'éternité

 

Baudelaire sait peindre avec délicatesse
Les grâces d'une dame et l'amour des félins ;
Sa voix est tendre aussi quand il dit la vieillesse,
Ou les nuages blancs dans les soirs opalins.

 

Mais quelquefois pourtant, la passion résonne
Au détour de ses vers qui clament le talent
D'artistes effacés par une mort poltronne ;
Tout renaît aussitôt dans le jour indolent.

 

Ces êtres convoqués par sa plume vibrante
Rayonnent à nouveau, leur génie éternel
Et leur humanité se font âme brillante ;
Leur lumière étincelle en rêve fraternel !

 

Alba

 

 

***

 

Les phares
Ch. Baudelaire, 1857

 

Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,
Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,
Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer ;

 

Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,
Où des anges charmants, avec un doux souris
Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays,

 

Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
Et d'un grand crucifix décoré seulement,
Où la prière en pleurs s'exhale des ordures,
Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement ;

 

Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tout droits
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ;

 

Colères de boxeur, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand coeur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,
Puget, mélancolique empereur des forçats,

 

Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant,
Décors frais et légers éclairés par des lustres
Qui versent la folie à ce bal tournoyant ;

 

Goya, cauchemar plein de choses inconnues,
De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,
De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ;

 

Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,
Ombragé par un bois de sapins toujours vert,
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges
Passent, comme un soupir étouffé de Weber ;

 

Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,
Sont un écho redit par mille labyrinthes ;
C'est pour les coeurs mortels un divin opium !

 

C'est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix ;
C'est un phare allumé sur mille citadelles,
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois !

 

Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité !

 

Charles Baudelaire

***

C'est une évocation de Baudelaire que l'on reconnaît immédiatement, se référant à des poèmes bien précis. Voilà qui ravit le passionné de Baudelaire que je suis, mais nous sommes nombreux.

Un bel hommage, @Alba. Des oeuvres vivantes sous sa plume.

En attendant votre prochaine escale…

Il y a 4 heures, Ferrandeix a écrit :

Voilà qui ravit le passionné de Baudelaire que je suis

Je suis pleinement en accord, en soulignant que Baudelaire a écrit nombre de sonnets, n’est-ce pas ?

Merci d'apprécier ces stances en hommage au grand Baudelaire !

 

Impossible pour moi de mettre en bleu le titre, je ne sais pas comment faire, désolée !

Un poème qui rayonne comme un épitaphe @Alba. Bel hommage

Cela me fait plaisir d'avoir de voir qu'en dépit de ses farces et de son caractère de cochon, il y a un grand coeur sous la plume de Baudelaire. 

Le 26/08/2024 à 18:18, Alba a écrit :

Mais quelquefois pourtant, la passion résonne
Au détour de ses vers qui clament le talent
D'artistes effacés par une mort poltronne ;
Tout renaît aussitôt dans le jour indolent.

Des artistes "phares" dont on aurait tant besoin aujourd'hui en ces temps de ténèbres.

Belle évocation.

Une fine introduction à un superbe poème.

Avec un grand merci pour votre fidélité !

 

L'immense Baudelaire, entre deux mondes...

"Andromaque, je pense à vous..."