Les saisons dépolies

[Eathanor]

Dans les mornes saisons dépolies,

sur le fil suspendu de nos attentes,

nous étendons des jours humides

desquels dégoulinent les minutes.

 

Dans les lentes solitudes hyperboréennes,

les discrètes résonances de nos voyages

à travers les nuits frappées de mutisme

s’éteignent dans la salle des pas perdus.

 

À la lisière des failles temporelles,

les sentes de nos flâneries nocturnes

s’effacent sur le bitume de nos vies.

Il ne reste qu’un stigmate douloureux.