I

 

Broché d'une lumière sauvage

issue des cieux profonds

le lac est émaillé ce matin.

La toile de l'épeire¹ morte pleure de la rosée.

La mésange au cœur rose,

gênée tout à coup, perd sa mie

devant le corsage ouvert de Sylvie.

L'agate rubanée au grimage clownesque

tombe de la poche du gamin distrait,

gît dans les ives² joyeuses à insectes bourrus,

sous l'oeillette³ pourprine flammée.

Au-dessus des mines de sang des Enfers,

une flûte sauvageonne chante pour Vénus,

court après les cygnes amoureux traversant

les visions folles des poètes,

ces verriers du rêve.

Une mise au monde de tamaris se dessine 

sur les draps blancs d'un ciel bas.

Je brûle la robe de ma maîtresse Destinée,

et nous jouissons de la poésie ensemble.

 

 

                                 II

 

Le rêve est roi dans ce tourbillon onirique

qu'est ma nouvelle vie de poète.

 

Entre des pages d'épis couchés

une baleine échouée parade au soleil,

séchant comme une fleur dans un livre.

On suit l'automne s'échouant à travers champs.

Le sang du lièvre blessé par ta flèche d'or

ressuscite les fleurs du terrain-vague.

 

Pour un poète vivre c'est rêver. Sans rêves, vous n'êtes pas de cette vie, vous ne croyez qu'en votre mort. Vous êtes déjà mort. Le fort comprendra, le faible mourra.

 

 

 

 

 

 

 

 

1Petite araignée commune zébrée de jaune et de noir.

2L'ive est une plante commune à fleurs roses et jaunes.

3Variété de pavot.

Il y a 5 heures, Jean Luc a écrit :

les visions folles des poètes,

ces verriers du rêve.

Quand la poésie est à ce niveau du rêve, il ne faut que la vivre en la relisant.

Un si beau tourbillon  @Jean Luc qui nous emporte indubitablement dans un rêve fabuleux.

Chaque métaphore est superbe. 

Entre des pages d'épis couchés

une baleine échouée parade au soleil,

séchant comme une fleur dans un livre.

On suit l'automne s'échouant à travers champs.

Le sang du lièvre blessé par ta flèche d'or

ressuscite les fleurs du terrain-vague.

 

.

Pour un poète vivre c'est rêver. Sans rêves, vous n'êtes pas de cette vie, vous ne croyez qu'en votre mort. Vous êtes déjà mort. Le fort comprendra, le faible mourra.

Chaque mot est si juste. Quand le rêve n'est plus, nous sommes déjà morts.

Alors, rêvons encore et toujours jusqu'à l'aube de notre mort.

C'est ce que j'ai toujours pensé, @Jean Luc. 

 

A lire et relire.

 

Modifié 2 juin 20241 a par Sophie

Il y a 8 heures, Jean Luc a écrit :

les visions folles des poètes,

ces verriers du rêve.

Superbe poème qui s'attarde sur tout ce qui est beau, delà les rêves des poètes toujours émerveillés. 

@Jean Luc

 

Un poème impeccable. Et hop !

Bonsoir,

Pour moi, le poète est celui qui a su préserver son âme d'enfant.

J'ai lu ici à travers vos métaphores une belle âme.

Merci. 

Un texte très travaillé , à la poésie soignée .

Le fond est personnel, et ainsi que le disait jean Cocteau :
«je sais que la poésie est indispensable mais je ne sais pas à quoi »

 

Vous, vous savez.

Tout est possible au pays de la poésie, là est sa force. Superbe poème, incroyablement riche en images, qui délivre parfaitement son message. Amen ! 💫

Le 02/06/2024 à 01:57, Jean Luc a écrit :

Pour un poète vivre c'est rêver. Sans rêves, vous n'êtes pas de cette vie, vous ne croyez qu'en votre mort. Vous êtes déjà mort. Le fort comprendra, le faible mourra.

 

D'une belle et bouleversante vérité. Comme tout votre superbe poème d'ailleurs !  👏

Superbe texte, aux images foudroyantes et qui se lit comme une initiation à la déesse poésie, non sans quelques accents nietzschéens...

Une lecture méditative d’un poème dans lequel la poésie chante avec bonheur la beauté !

Bravo @Jean Luc er merci de partager avec nous ce chant intime…

Merci à vous toutes et à tous.