Ne pas croire aux arbres et défaillir

Ne pas croire aux racines et tressaillir

Ni au ciel qui à l’infini

Offre l’ombre rebelle et le soleil insolent

 

Chacun rêve de métamorphose

Et se languit au large des lunes rousses

Aux faiblesses orageuses

 

C’est là sur la pierre que l’étincelle

Bien cachée derrière l’incertitude des bourrasques

C’est là que l’étincelle vient s’échouer

Pour allumer l’espace

Et nourrir l’oiseau d’argile

Effleurant la soie du silence

 

L’ivresse est un murmure de velours

Dans la fraîcheur des forges

Et sur l’enclume l’impatience frissonne

 

Pauvre papillon.

il y a 27 minutes, Pierre a écrit :

Pauvre papillon.

En devenant papillon, la chenille devenant nymphe, dans sa chrysalide, va peut-être enfin croire aux arbres, au ciel, au soleil ? 

Un peu comme l'homme dans sa future métamorphose, la résurrection...

Un trésor d'images qui jouent parfois sur des oppositions mais se résolvent en une alchimie verbale qui parle et fait sens. Sorte de miracle! De très haute tenue! 💫

il y a une heure, Pierre a écrit :

C’est là que l’étincelle vient s’échouer

Pour allumer l’espace

Et nourrir l’oiseau d’argile

Effleurant la soie du silence

 

La Nature prend vie dans votre beau poème.

Et tout semble disposé à la métamorphose.

Malgré le déni, les angoisses persistent et laissent craindre le pire pour le papillon. Visionnaire!