Tranchée

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A l’encre noire du rêve

S’épuisent les lendemains

Aux cris de la relève

Se dénouent leurs mains

Et les nuits qui s’achèvent

Sur les jours lointains

Obstinément enlèvent

Aux songes des matins

La beauté bien trop brève

Des espoirs incertains

 

Et l’ombre noire les crève

Achève leurs destins

Quand l’obus qui s’élève

Tombant sur leur chemin

Des dames aux amours brèves

Et labourant leurs seins

Des mots qui sont leur sève

Hache le parchemin.

 

Dans la boue, sous les obus.

C'était il y a un siècle, c'est encore aujourd'hui.

Cette guerre est une nuit qui durera encore sans s'épuiser.

"Des mots qui sont leur sève

Hache le parchemin", c'est si vrai... @Julien Ertveld

La poésie au coeur de l'horreur...

Des vers terribles qui sifflent comme les obus pour signifier l'inhumanité de la Der des ders.

Comme le rappelle ce beau poème, des femmes aussi meurent au front.

De beaux vers, pour une horrible réalité.

 

Grande bataille et des âmes errantes, le cri de la souffrance ne meurt jamais, il a besoin d'un équilibre d'amour pour se recroqueviller et s'endormir délicatement. Merci