Il écrivait comme l'on prie

son âme recueillie

aux lueurs amarantes

des feux de détresse

 

Elle, sur un coin de son lit,

douce et alanguie,

regardait au loin les phares de l'Atlantide

en buvant un thé à la menthe

dont les volutes bleues

lui faisaient des tresses

sur le mur blanc et vide

 

Elle se plaignait d 'attendre

ce poète en cavale aux yeux bleus

mais il était si doux, si tendre

quand il passait aux aveux

 

Les flammes eurent tôt fait de dévorer

le bois de la cabane fragile

lorsque Atlante parut, offrant son escalier

c'est Elle qui partit

 

Lui, Il est resté

et tous ses écrits brûlèrent

dans les feux de l'enfer

 

Il était là, au petit matin,

son pouls brûlant de fièvre

il tenait encore dans une main

une plume d'oiseau

dans l'autre, un parchemin

 

Statue d'orfèvre

au fond d'un jardin

couvert de cendres

Il n'avait pas de nom

autre que Poète

 

quand Elle revint, vieille et lasse,

ayant déployé trop de fois son atlas,

dans la cité lacustre

elle observa les lustres 

en cristal aux mille reflets

ils projetaient sur le mur

un drôle de film muet

 

Et elle le revit, Lui, le poète maudit

même par elle

pétrifié sur son socle de pierre

bouche cousue sur les non-dits

et l'éternel

 

son gros sac de regrets

sous la tête, elle s'allongea, douce et alanguie,

dans un coin de son lit

et elle attendit, L'attendit …

(joailes ----) 2 décembre 2023

 

 

Les regrets d’elle sont éternels, mais si touchant le poème de @Joailes!

Comment la consoler , Elle , si attendrissante , face à l'éternité ?

Beaucoup de bleu dans ce touchant poème ( même les volutes ^^) mais surtout à l'âme !

Il y a 13 heures, Joailes a écrit :

 

 

Il écrivait comme l'on prie

son âme recueillie

aux lueurs amarantes

des feux de détresse

 

Elle, sur un coin de son lit,

douce et alanguie,

regardait au loin les phares de l'Atlantide

en buvant un thé à la menthe

dont les volutes bleues

lui faisaient des tresses

sur le mur blanc et vide

 

Elle se plaignait d 'attendre

ce poète en cavale aux yeux bleus

mais il était si doux, si tendre

quand il passait aux aveux

 

Les flammes eurent tôt fait de dévorer

le bois de la cabane fragile

lorsque Atlante parut, offrant son escalier

c'est Elle qui partit

 

Lui, Il est resté

et tous ses écrits brûlèrent

dans les feux de l'enfer

 

Il était là, au petit matin,

son pouls brûlant de fièvre

il tenait encore dans une main

une plume d'oiseau

dans l'autre, un parchemin

 

Statue d'orfèvre

au fond d'un jardin

couvert de cendres

Il n'avait pas de nom

autre que Poète

 

quand Elle revint, vieille et lasse,

ayant déployé trop de fois son atlas,

dans la cité lacustre

elle observa les lustres 

en cristal aux mille reflets

ils projetaient sur le mur

un drôle de film muet

 

Et elle le revit, Lui, le poète maudit

même par elle

pétrifié sur son socle de pierre

bouche cousue sur les non-dits

et l'éternel

 

son gros sac de regrets

sous la tête, elle s'allongea, douce et alanguie,

dans un coin de son lit

et elle attendit, L'attendit …

(joailes ----) 2 décembre 2023

 

 

Un poème au thème universel de l’attente que vous avez écrit avec votre talent Joailes, signature de votre singularité et votre vision amoureuse du poème et des poètes , sans nul doute 😉!

L'attente, ce fil d'Ariane qui traverse les jours d'une vie et sur lequel tu sais venir suspendre avec efficacité des vers.

Une attente qui sera vaine mais ô combien poétique.

Très beau titre, @Joailes. Vous déployez les ailes du regret avec tant de beauté, @Joailes. 💫

 

On visualise très bien l’histoire, vidéo poétique…

j’aime beaucoup la première ligne : « il écrivait comme on prie… »

….et toute la suite !

Modifié 3 décembre 20232 a par Martialys

Très ému par cette croisée des chemins manquée. Il nous en faudrait, des vies.... Un texte magnifique. 💫

Les regrets sont des moments perdus qui raccourcissent la vie.

Le 02/12/2023 à 21:22, Joailes a écrit :

Il écrivait comme l'on prie

son âme recueillie

aux lueurs amarantes

des feux de détresse

 

Il écrivait sans doute des mots et des vers bleus, infiniment bleus...

Cesse d'écrire, maudit poète !

C'est l'heure des caresses.

Un peu de poésie en actes.

Tu écriras plus tard, ô plumitif.

L'attente est parfois source de tellement d'angoisse mais sous votre plume chère @Joailes, elle renforce toujours les liens de l'amour 

Une attente bien  longue mais joliment poetisée.

 

Merci infiniment pour vos appréciations qui me touchent 

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