Dans nos yeux mutilés

un restant de lumière

une étincelle suspendue au fil du temps

 

Comment ne pas mourir

ici au sommet de la nuit

où le feu exalte de ses braises sanglantes

ses couleurs de fer

plus noires que le froid de nos cendres

 

Une dernière lueur

solitaire et sans orgueil

quelque part dans le jardin de l'été

où le grain crépite encore d'abondance et de gaieté

 

Une brume de verdure

entre le bruit d'un désert agonisant

et le silence des étoiles

sans promesses pour ouvrir le soleil

 

Un lieu sans racines

agenouillé devant le deuil

de nos miroirs défigurés

 

Et les ombres autour qui murmurent 

les dernières rumeurs d'une mémoire

dont le feu a brûlé les ailes

quand le soir s'est endormi

 

Une autre rive peut-être

à jamais inachevée

@Eau de brume

 

Avec un restant de lumière je te refais le monde ! Et hop !

De belles images font de votre triste et très beau poème un instant en suspend qui me laisse songeuse.

 

Tout est si triste... mais rien n'est perdu s'il reste une dernière lueur... Il faut la choyer.

Des images fines et fortes, un poème intense et frappant !

Tout ce qui semble être pour la dernière fois réapparaît à d'autres endroits avec des lumières différentes . Beau poème comme une eau de brume. 

Il y a 18 heures, Eau de brume a écrit :

Une brume de verdure

entre le bruit d'un désert agonisant

et le silence des étoiles

sans promesses pour ouvrir le soleil

Un des très beaux passages de votre poème @Eau de brume ... 

Modifié 22 octobre 20232 a par Tarentaise

Une brume qui s’est transformée en brouillard le plus intense et en obscurité aveuglante .
je ne peux m’empêcher de penser à cette fumée qui s’échappait…

J’ai pensé à ce beau roman qui a obtenu le prix Pulitzer et dont l’histoire se déroule en partie à Saint-Malo: Toute la lumière que nous ne pouvons voir.

Le 22/10/2023 à 08:40, Diane a écrit :

Une brume qui s’est transformée en brouillard le plus intense et en obscurité aveuglante .
je ne peux m’empêcher de penser à cette fumée qui s’échappait…

De quelle fumée s'agit-il ?

Une dernière lueur, mais d'autant plus intense d'être la seule qui, elle, reste. Beau texte, triste, certes, comme le monde et comme la vie.

Ce poème est tout plein de cendre et de lumière.

Il y a 11 heures, Eau de brume a écrit :

De quelle fumée s'agit-il ?

Celle des cendres  s’échappant de certaines cheminées ..