La vraie vie hors les murs froids au crépi gratté blanc
Blessé mon dos de pensionnaire d’une prison qui n’a de La Fayette que le nom
Assise à même les dalles aux éclats de marbre pâles 
Rosés
Noyés dans le ciment

Vraie quand un micas doré devient ventre argenté d’un vairon du dimanche quand  les herbes coupent ma peau malgré mes bottes vert d’eau 
et que ma ligne plonge brusquement et force mes réflexes 

 

Le lundi assise dans mon recoin avant l’étude où je n’étudie rien
La pulpe de mes doigts parcourt avec mélancolie 
Le chemin carmin et fin de mes égratignures de joie

Je ne saurais pas commenter ce poème, alors je me contente d’une étoile parce que les mots ont éveillé un truc en moi… Mais je ne sais pas quoi, je vais aller me faire quelques égratignures pour voir.

il y a 28 minutes, Marioutch a écrit :

Vraie quand un micas doré devient ventre argenté d’un vairon

Bonjour @Marioutch, merci pour cette poésie sensible et épidermique, évocation d'un coin de cette Haute-loire 

qui vous est trés chère. (Chavaniac Lafayette?) Poème épuré, oeuvre d'une narratrice rêveuse et que surprend le

mouvement sec de sa ligne qui plonge annonçant le poisson.

Etoile🌟 

Des blessures laissées par la vraie vie, celle qui donne un sens à l'existence et une raison de l'aimer  malgré les douleurs qu'elle peut, parfois, nous infliger.

🙂

Charme de la prose poétique qui évoque dans un continuum des sentiments successifs et des instants de grâce.

Il est vrai qu'il subsiste parfois au beau milieu des égratignures un douloureux plaisir de se souvenir. 

La vraie vie, quoi... celle à laquelle il faut se frotter, celle qui égratigne, quelquefois blesse, mais qui définit notre humanité !

Le 31/05/2023 à 08:54, Marioutch a écrit :

La vraie vie hors les murs froids au crépi gratté blanc
Blessé mon dos de pensionnaire d’une prison qui n’a de La Fayette que le nom
Assise à même les dalles aux éclats de marbre pâles 
Rosés
Noyés dans le ciment

Vraie quand un micas doré devient ventre argenté d’un vairon du dimanche quand  les herbes coupent ma peau malgré mes bottes vert d’eau 
et que ma ligne plonge brusquement et force mes réflexes 

 

Le lundi assise dans mon recoin avant l’étude où je n’étudie rien
La pulpe de mes doigts parcourt avec mélancolie 
Le chemin carmin et fin de mes égratignures de joie

Voici de « belles égratignures » en tout cas où l’on ressent la blessure joyeuse sur vos doigts 😉

@Marioutch

 

La prose poétique, c'est tout bon. Et top !