Que deviennent les mots quand meurent les poètes ?

Orphelins de la plume et des larmes vibrantes,

Veufs éplorés des vers et des rimes charmantes,

Que vont-ils nous conter émergeant d’une tête

 

Dépourvue d’émotions et de rudes passions ?

De quoi parleront-ils en suivant leur chemin,

Rectiligne et étroit, poli, propre, serein,

Arpentant calmement la voie de la raison ?

 

Sans doute diront-ils que la vie est un lit

Où il faut se coucher bien droit, dans des draps blancs.

Surtout ne pas rêver d’amours hallucinants,

De ces baisers brûlants qui transforment nos nuits

 

Paisibles, sans relief, en brasiers étoilés.

Surtout ne pas chercher à atteindre la lune !

Surtout se préserver de ces champs d’amertume

Que des écervelés semaient sur les pavés.

 

Les poètes sont morts et du ciel désormais

Ne tombera plus qu’une tiède et douce pluie,

Des mots plats, quelques phrases si disciplinées

Que la terre irriguée se pâmera d’ennui.

Dieu merci, ils ne sont pas tous morts :😉

 

Vous en êtes la preuve avec ces chouettes alexandrins !

 

Hélo

Merci Héloïse, c'est gentil!

Il y a 4 heures, Pascal Dut a écrit :

Que deviennent les mots quand meurent les poètes ?

Ils chantent encore dans les rues.

@Pascal Dut

 

T'inquiète ! Les bons ne meurent pas dans les livres ! Et hop !

Les poètes les rendent si beaux que quand l'un d'eux meurt, les mots s'envolent pour s'offrir à d'autres. Ce poème me touche beaucoup.

Oh non, de toute évidence, vous êtes bien là et c’est très heureux ! Merci !

Il y a 16 heures, Pascal Dut a écrit :

Que deviennent les mots quand meurent les poètes ?

Orphelins de la plume et des larmes vibrantes,

Veufs éplorés des vers et des rimes charmantes,

Que vont-ils nous conter émergeant d’une tête

 

Dépourvue d’émotions et de rudes passions ?

De quoi parleront-ils en suivant leur chemin,

Rectiligne et étroit, poli, propre, serein,

Arpentant calmement la voie de la raison ?

 

Sans doute diront-ils que la vie est un lit

Où il faut se coucher bien droit, dans des draps blancs.

Surtout ne pas rêver d’amours hallucinants,

De ces baisers brûlants qui transforment nos nuits

 

Paisibles, sans relief, en brasiers étoilés.

Surtout ne pas chercher à atteindre la lune !

Surtout se préserver de ces champs d’amertume

Que des écervelés semaient sur les pavés.

 

Les poètes sont morts et du ciel désormais

Ne tombera plus qu’une tiède et douce pluie,

Des mots plats, quelques phrases si disciplinées

Que la terre irriguée se pâmera d’ennui.

Vous faites partis des survivants Pascal à n’en point douter par ce beau poème qui donne envie d’être « écervelé » « d’atteindre la lune » de vivre des « baisers brûlants » ! 😉

Cette mort du poète est quelque peu anticipée ici, mais vous l'annoncée avec talent @Pascal Dut.

Heureusement, si les poètes sont des mortels, les péroreurs et les ringards le sont tout autant.

Le 05/05/2023 à 05:31, Pascal Dut a écrit :

Des mots plats, quelques phrases si disciplinées

Que la terre irriguée se pâmera d’ennui.

Tout est dit.