O vent

 

qui frappe à la porte

 

ma mémoire est-elle morte

 

dans l’ombre qui descend

 

violon le soir sanglote

 

ligne d’espoir qui s’efface

 

un rideau bouge encor

 

on voit dehors

 

l’amertume qui entre

 

et rend son souffle

 

sur la bougie éplorée

 

la lune s’est posée

 

puis le silence

 

Modifié 29 avril 20214 a par Thy Jeanin

et autant en emporte le vent ... J'aime beaucoup l'image de la bougie éplorée. 

Il y a 2 heures, Thy Jeanin a écrit :

ma mémoire est-elle morte

 

dans l’ombre qui descend

 

violon le soir sanglote

Pure merveille. Comme un larmoiement de viole baroque....Grandiose.

Très beau poème, Thy Jeanin. La nature est sublimée avec vos mots. La beauté s'entrelace avec cette infinie tristesse et l'une et l'autre s'éclairent. 

Résonance verlainienne du sanglot du violon. Un court poème fluide d’une beauté achevée.

On est loin du vent de Brassens sur le pont des arts, plus près du violon de Verlaine à l’automne mais là c'est du très beau @Thy Jeanin qui me touche beaucoup.

Des vers courts, une grand fluidité donnent à ce poème élégance et sonorités.

Jolie tombée du jour

J'ai adoré la fixation de la lune, magnifique

Grande inquiétude la mémoire, lors d'un temps nostalgie, les notes de violons, la mémoire ancienne resurgit. Douceur de lecture.

Ce sont lectures que vent rapporte et j'en suis bien aise.

Merci.

Si je devais citer mes vers favoris dans votre poème, c'est bien l'intégralité de celui-ci qu'il conviendrait de reprendre.

Je m'incline devant la qualité de votre plume.

Dès le premier vers, m'est venue la musique de « Que reste-t-il de nos amours ? » de Trenet :

Ce soir le vent qui frappe à ma porte

Me parle des amours mortes

Devant le feu qui s' éteint

Ce soir c'est une chanson d' automne

Dans la maison qui frissonne

Et je pense aux jours lointains

 

Mais votre texte est plus grave, plus inconsolable, se terminant sur le mot sans espoir : silence.

Merci pour ce poème qui est comme un condensé d'émotion.

@Thy Jeanin

 

Simplement beau. Et hop ! c'est top.

Quoi de plus beau et de plus doux qu'un alizé. Quelle me fut douce cette flamme mourante !